死后骨灰撒进海里是什么歌

清晨的风裹着咸湿的水汽扑过来，我抱着外婆的骨灰瓷罐站在老码头的海湾边。瓷罐上贴着张便利贴，是外婆生前用颤巍巍的字写的：“乖囡，撒这儿，有螺蛳、有你外公、有你小时候的小桶。”风里忽然飘来一缕槐花香——是巷口那棵老槐树开了，外婆生前总去摘，说要做槐花糕给我吃。

我想起外婆八十岁那年还跟着我去赶海，她扶着栈桥的栏杆慢慢走，银簪子插在稀疏的白发里，阳光穿过云层，把她的影子拉得很长。她蹲在滩涂上捡花蛤，手指沾着泥，却笑得像个孩子：“你看这只，壳上有花纹，像不像你小时候穿的花裙子？”那天的花蛤汤炖得很鲜，她坐在餐桌对面，看着我喝，眼睛弯成月牙：“慢点儿，没人跟你抢——当年你外公追我的时候，也这么急着喝我炖的汤。”后来外公走了，她把外公的照片放在床头柜上，每天早上擦一遍，说：“老东西，今天天气好，我去海边给你晒被子。”

邻居阿婆的脚步声打断了我的回忆，她手里拎着个保温桶，隔着老远就喊：“囡囡，我炖了银耳羹，放了冰糖，你外婆爱喝。”她走到我身边，摸了摸瓷罐，叹了口气：“我家老周去年也撒在这儿了。他年轻的时候是唱越剧的，我俩第一次见面就在这栈桥边，他唱《红楼梦》里的‘天上掉下个林妹妹’，我站在树后面听，脸烫得跟红苹果似的。”她抬头望着远处的海浪，眼睛里闪着光：“现在我每天早上来，听浪声里有越剧的调子——是老周在唱呢，他怕我孤单。”风掀起她的衣角，我忽然看见她外套口袋里露出来的半张照片——是年轻时的她和老周，两个人站在栈桥边，笑得很傻。

我打开瓷罐的盖子，骨灰顺着风飘进海里，像撒了一把细沙，瞬间被浪接住。阿婆轻轻拽了拽我的袖子：“你看，浪没让它沉下去，是你外婆在跟你打招呼呢。”我望着海里的波纹，忽然想起外婆临终前攥着我的手说的话：“乖囡，不要哭——我不是走了，是去海里等你，等你以后来赶海，我帮你看小桶，等你结婚，我在浪里唱喜歌，等你老了，我陪你坐这儿看夕阳。”风裹着海浪的声音扑过来，我听见外婆的声音混在里面：“乖囡，槐花糕要放凉了，快回家吃。”

我从包里掏出一把晒干的槐花，撒进海里，花瓣随着浪漂远，混着外婆的骨灰。阿婆拍了拍我的肩膀：“走吧，去吃银耳羹——你外婆肯定想让你喝热的。”我转身往回走，风里还飘着槐花香，海浪声在身后起伏，像外婆的手轻轻拍着我的后背。远处的渔船鸣笛，天上的云像外婆的笑脸，我忽然明白，那些关于死亡的恐惧，都被海浪冲散了——外婆没有消失，她变成了海风，吹过我的发梢；变成了浪声，陪我入睡；变成了每次我吃到槐花糕时，心里泛起的那阵温暖。

风越来越大，我裹了裹外婆给我织的毛线衣——那是她去年冬天织的，针脚有点歪，却暖得像她的手。我摸了摸口袋里的槐花糕——是阿婆刚塞给我的，还热着。海浪声里传来外婆的声音：“乖囡，慢点儿走，路滑。”我笑着答应，脚步变得轻快起来——原来最动人的歌，从来不是某首写在纸上的曲子，而是藏在浪里的回忆，是带着温度的思念，是亲人从未离开的证明。

海边的风还在吹，槐花香还在飘，我知道，外婆就在那里，在海浪里，在风里，在我每一次想起她的瞬间，轻轻唱着：“乖囡，我在这儿。”